Alcohólicos suspiros guían
mi tormento a cientos de
locos sentimientos,
resquicios de la sinrazón,
que juegan a hacerme
feliz por una noche
contaminada por tu ausencia,
cegada por mi borrachera.
Sólo cerrando los ojos consigo atisbar
la luz que arroja tu ventana azul:
entro, me cuelo en tus pesadillas,
las hago mías y vuelvo al bar
que aún me quedan
muchas noches por beber.
Jon Antolín Txarroalde
He regado tu jardín con mi sangre.
Me he follado mis propias convicciones,
para volver callado y ausente
destrozando tus ilusiones.
Pero ya no me consumo
no caigo, no lloro, no muero.
Sucio y sin sentir dolor
me revuelco por el suelo.
Sin puertas ni ventanas,
sigue entrando el mal olor
angustiado sigo consumiendo
la mierda de mi alrededor.
Metido en mi agujero
sin saber a qué gritar
de anoche no recuerdo nada
sólo quiero vomitar.
Yo no creo en vuestro cielo,
cárcel de la que no se puede salir.
Prefiero mi agujero, mi infierno,
donde quizás vuelva a vivir.
Jon Antolín Txarroalde
Me gusta vuestra forma de hablar la vida:
quebraros en un susurro
y alzaros en un oleaje de sentimientos.
Arrastráis todo aquello
que es voz, espíritu y palabras
y hasta de las más simples hacéis arte.
Cada sílaba vuestra es un bocado de vida,
convertís la calma en tempestad
y la locura en felicidad.
Os admiro y trato de seguiros.
Pero no es fácil sacar el genio,
más complejo aún despertarlo.
Que intento matar mi doloroso tiempo
apuñalando papeles con mi frustración…
pero siempre vuelvo al vacío existencial.
Poetas, yo os admiro…
Jon Antolín Txarroalde
Anduvo descosido
y no encontró remiendos
que lo salvasen de una vida
gris y sin sentido.
Todo lo que amaba
no nació; no murió.
Se perdió entre las piernas
de una falsa corazonada.
Apoyado en una sucia barra
una botella de ginebra
acompaña su triste melodía:
las notas mudas
de un blues que nadie escucha.
El alcohol, su constante
la soledad su única amiga.
En casa los besos sin tender,
el tiempo perdido,
los recuerdos sin barrer
y su amor descosido.
Tengo los pies frios, cuando no estás.
Las piernas me flaquean, cuando tú estás.
Tengo los cojones valientes, por si la vida algún día me castra.
Dos manos que seducen y aman. Dos puños que lloran de rabia.
En mi pecho hay un hueco para eso que llamán corazón. A veces galopa o alza el vuelo. A veces se apaga y se hunde bajo el suelo.
En mi boca conviven la alegría, la tristeza, la pasión y alguna que otra tontería.
Mis ojos, viven de noche y se acuestan de día.
En mi cabeza hay un llanto nervioso por cada paso en la vida. Una ilusión por cada palabra amiga. Ninguna certeza por cada promesa cumplida.
Gauerdia da
eta ezin geratu
lo, mutu, lasai
*(Es medianoche y no logro quedarme dormido, mudo, tranquilo).
Recuerdo un extraño lugar
de terrenos escarpados
donde las risas no eran de papel.
No sé dónde guardaba
el miedo, el llanto, el odio.
Me bastaban sus besos
sobre un terreno desigual.
Recuerdo aquel perfume
daba esquinazo a la soledad;
calentaba inviernos;
susurraba silencios.
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Recuerdo otro extraño lugar
donde la palabra se torna frágil
y un susurro se quiebra
bajo el haz de la luna.
Allí donde contaba estrellas
y dibujaba mil siluetas en su pelo;
las sombras no dan miedo
y siempre hay un camino a casa.
Allí donde las olas del mar funden los fragmentos
del espacio y del tiempo en cada golpe.
Y todo vuelve a empezar.
Y yo vuelvo a nacer.
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Jon Antolín Txarroalde
Tú eres la voz
que llena de música
mi existencia
*(El haiku, consiste en un poema breve de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente. Es una de las formas de poesía tradicional japonesa más extendidas).
Suspiros mezclados con alcohol;
heridas que nunca se cierran
un pulso continuo con la tristeza.
Caer desde la montaña más alta
para llegar a los infiernos
y ahogarte en llamas de desesperación.
Caen lágrimas rotas, presas de nada
por palabras nunca dichas
y emociones que nunca llegaste a escribir.
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Jon Antolín Txarroalde (17-X-2003)
Nubes negras en las calles, hordas del terror
persiguen la dignidad humana
y no toleran el error.
Otro día más, las sombras de lo inhumano,
atacan sin darse cuenta
de que la sangre está en sus manos.
Erguidos y sin miedo, justo al otro lado,
más de mil puños libertarios
se sienten sentenciados.
Aprietan los dientes, brota sangre callejera;
la vida es su lucha,
la resistencia su bandera.
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Jon Antolín Txarroalde
La sangre está en sus manos
